Lejos de qué, cerca de quién...

Te extraño una tormenta, un campo rojo de amapolas,  el llanto de un niño en extravío.

Te extraño un horizonte, un otoño con sus bronces y sus dorados.

Aquí. En mis ojos. Y en tus manos.

Te extraño la suma de las quietudes de todos los universos, te extraño el poema que nunca escribo, te extraño en los confines de mis ganas, y en los azules que en tu pecho yo respiro.

Te extraño la historia, como la historia, como letra violando la época y que negándola le pone nombre, nos pone nombre para que esa estela invisible entre nosotros, más real que nosotros mismos se rompa y se desborde. Te extraño en desvelo, así te extraño, en categorial y en relativo, sin método, ni revolución sin sentido.

En un buen momento, así te extraño, sin democracias liberales, ni decretos relativos. Ácido como anarquista justificando a la amargura es mi extrañar, como uno de los pocos buenos de Hahn. Te extraño como a Herman y sus ballenas asesinas, a Poe y sus corazones delatores, a José y sus cegueras colectivas.

Te extraño un disparo en la frente, como los delirios de Baudelaire, sigilosamente, entre el ocaso y el amanecer. Te extraño tanto como extrañaría los versos muertos. De las heridas que fueron. De las que vendrán. De las que siguen siendo.

Te extraño públicamente y en secreto, como una primavera a destiempo, un beso inesperado, o la libertad serena de un verso suelto. Como un electrón suicida buscando el constante movimiento, como ese dulce temblor que hiere y no es eterno.

Como debiera extrañar el

perderse en los ojos del otro, perderse bien lejos. Sin rutas. Solo encuentros.

A.