Manías

Se me suicidó la esperanza desde la cornisa de la decepción. No me extraña, todos morimos de algo en algún momento de esta vida.
A veces de envidia, de tristeza de miedo, de hambre, de frío, los más afortunados mueren de risa, pero morir de rabia, de celos... es la peor forma de morir.
Parece que los ídolos son demasiado frágiles. Se rompen en miles de pedazos para cortarnos los pies cuando nos toca caminar sobre ellos. Parece que se hicieron para rompernos, para enseñarnos cuán frágiles son y cuán soberbios somos los otros.
Parece que algunos nacieron muertos sólo para que no tuviéramos que matarlos y para que pudieran yacer así,  siempre muertos.
Hay quienes ejercitan el dolor y sudan llanto, yo ejercito el llanto para sacar el dolor.
Ando regada por la vida, no es fácil. No tengo raíces, no sé de donde alimentarme, me he  acostumbrado a las cosas temporales. Como esas plantas que se alimentan del aire, con raíces aéreas de esas que se enredan y forman barreras para que nadie entre, o tal vez... que nadie se me escape.
No tengo un camino de regreso, ni cuerpo donde refugiarme.Ya no hay ruta que me incluya ni mapa para guiarme, ya no hay atajos que me ahorren el delirio. Mi hogar lo llevo conmigo, y lo voy regando en mis descansos, en mis escombros, en los espacios en donde gocé y lloré, me instalé, viví, empaqué y me fui.
Me da pánico pensar que estoy esparcida, que no sólo hay personas que nunca recuperaré sino fragmentos de lo que pude haber sido.

Y es que de tanto quedarme callada, ya se me agotó el silencio.

Hay un lobo que me habita, evito encontrármelo, temo que al verme quiera huir de mi, como siempre, como todo. Aunque la tragedia sea que nunca huya de sí mismo.

No lo acorrales.


A.